Мария Ватутина, русский поэт:

Нас снова Змей разводит, как детей,
разводит так, что мысли нет брататься.
Чем родственней дружины, тем лютей -
им до последней капли крови драться,
чтоб ветвь одну оставить, лишь одну!
отречься, отлучить, отгородиться.
Чужих родов холодную войну,
(что нынешней в подметки не годится),
так не ведут, поскольку кровь не та.
А в этой битве не разжать объятья.
Бог сотворил Адама и Христа,
плоть и душа - заветные собратья.
Кровавый пар, что пахнет молоком -
в ноздрях играет, оседает в горле.
И со ступни Распятого, сквозь корни,
в расщелины известняка, влеком
не силой тяготения, но силой
родства, стекает алый ручеек,
где всяк перед Адамовой могилой
отныне обезгрешен и высок.
Смотри, Господь, на терриконах тех,
не на Голгофе – на вершине Кряжа
Донецкого – мы искупаем грех
всемирной плодоядности. Но кража
еще приободряет новый рейх.
Прости их, мы взошли на крест - за всех.
Но он не виден из-за камуфляжа.

Кому хочется влюбиться этой весной?

Мне о любви это нравится:

Владимир Маяковский

О сущности любви

Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви

Простите
        меня,
          товарищ Костров,
с присущей
        душевной ширью,
что часть
       на Париж отпущенных строф
на лирику
     я
         растранжирю.
Представьте:
      входит
         красавица в зал,
в меха
   и бусы оправленная.
Я
   эту красавицу взял
          и сказал:
— правильно сказал
         или неправильно? —
Я, товарищ, —
      из России,
знаменит в своей стране я,
я видал
   девиц красивей,
я видал
   девиц стройнее.
Девушкам
     поэты любы.
Я ж умен
     и голосист,
заговариваю зубы —
только
   слушать согласись.
Не поймать
        меня
         на дряни,
на прохожей
         паре чувств.
Я ж
  навек
     любовью ранен —
еле-еле волочусь.
Мне
  любовь
        не свадьбой мерить:
разлюбила —
      уплыла.
Мне, товарищ,
         в высшей мере
наплевать
     на купола.
Что ж в подробности вдаваться,
шутки бросьте-ка,
мне ж, красавица,
        не двадцать, —
тридцать…
     с хвостиком.
Любовь
   не в том,
       чтоб кипеть крутей,
не в том,
     что жгут у́гольями,
а в том,
    что встает за горами грудей
над
  волосами-джунглями.
Любить —
     это значит:
           в глубь двора
вбежать
   и до ночи грачьей,
блестя топором,
        рубить дрова,
силой
   своей
      играючи.
Любить —
     это с простынь,
            бессонницей рваных,
срываться,
     ревнуя к Копернику,
его,
  а не мужа Марьи Иванны,
считая
   своим
      соперником.
Нам
  любовь
         не рай да кущи,
нам
  любовь
        гудит про то,
что опять
     в работу пущен
сердца
   выстывший мотор.
Вы
  к Москве
        порвали нить.
Годы —
     расстояние.
Как бы
   вам бы
         объяснить
это состояние?
На земле
      огней — до неба…
В синем небе
      звезд —
            до черта.
Если б я
      поэтом не́ был,
я бы
  стал бы
         звездочетом.
Подымает площадь шум,
экипажи движутся,
я хожу,
   стишки пишу
в записную книжицу.
Мчат
     авто
     по улице,
а не свалят на́земь.
Понимают
     умницы:
человек —
     в экстазе.
Сонм видений
       и идей
полон
   до крышки.
Тут бы
   и у медведей
выросли бы крылышки.
И вот
    с какой-то
          грошовой столовой,
когда
    докипело это,
из зева
   до звезд
         взвивается слово
золоторожденной кометой.
Распластан
     хвост
        небесам на треть,
блестит
   и горит оперенье его,
чтоб двум влюбленным
           на звезды смотреть
из ихней
       беседки сиреневой.
Чтоб подымать,
         и вести,
           и влечь,
которые глазом ослабли.
Чтоб вражьи
         головы
            спиливать с плеч
хвостатой
     сияющей саблей.
Себя
     до последнего стука в груди,
как на свиданьи,
        простаивая,
прислушиваюсь:
        любовь загудит —
человеческая,
      простая.
Ураган,
   огонь,
      вода
подступают в ропоте.
Кто
  сумеет
     совладать?
Можете?
       Попробуйте…

1928 г.

Отредактировано Лариса (18-03-2023 11:15:35)

Пани Тыква, какие прекрасные стихи.
Жизненные.
А кто автор?

А какой подняли сложный вопрос.

Мне думается, что альфа мужчины всегда изменяют.
Тут надо добиться, чтобы хотя бы делали это скрытно.

А вот любит или не любит.
Чужая душа потемки, и актёров много.

У меня такой критерий: если сладку ягоду рвали вместе, а горьку ягоду я рву одна, то не любит.

А если бросит всех своих баб и примчится ко мне на помощь в трудную минуту, то буду считать, что любит.)

Попытки Ларисы перевести ткань разговора на философское или общечеловеческое выбивают из русла течения сегодняшней жизни.
А сегодня идёт война.
Извините за уход от поэзии, рождающейся на линии фронта, и разрешите к ней вернуться.

Стихотворение Марии Ватутиной:

Та земля, где цикадами ночь тиха,
Где давал рассветный час петуха,
Стерта в прах построчно.
И вполне возможно, что всполох крыл -
Это те, кто взрывами из могил
Воскрешен досрочно.
Я еще, бывает, и затяну
Украинскую песню не про войну,
Про плывущий човен.
Он такой же старый, как тот оклад,
Под которым лик на дощечке свят,
Так же чист и черен.
И плывут в куинжиевском свету
По реке на огромном своем плоту
И Петро с ключами
От калитки райской, и сам Павло,
И еще моей там родни полно,
А я их встречаю.
Я пою, пою и светло от звёзд.
Но не Droga Mleczna, а Крымский мост,
По-всему, астрален.
И вплывают в Корсуньские врата
Кто пришел домой на борту плота,
Так сказать, с окраин.
И живых, и мертвых впишу в стихи,
И еще, чтоб третии петухи,
Ерихонски трубы,
Чтобы Лжевладимир мотал на ус,
Что теперь предел его наг и пуст,
Как ни плачь в ютубы,
Что ушли с холмов Лыбедь, Кий и Щек.
А Россия это и есть Ковчег,
Берегущий запах
Приостывшей печки в родной избе.
А народа растраченного - тебе
Не подарит Запад.
Вот сошлись библейские времена:
И потоп, и хворь, и война дрянна.
Гаснет свет над хатой.
Я пою, я иду на тысячный круг,
Чтобы все воскресшие шли на звук
Незамысловатый.

Была у меня история с Маяковским... Когда я за зимние каникулы перечитала собрание его сочинений. С тех пор он - любимый мой поэт.

Это стихи Захара Прилепина 2001 года. Им 22 года.

...
...уж лучше ржавою слюной дырявить наст,
лицом в снегу шептать: "ну, отстрелялся, воин...",
не звать ушедших на высотку, там, где наш
кусок земли отобран и присвоен,

и лучше, щурясь, видеть ярый флаг,
разнежившийся в небесах медово,
и слышать шаг невидимых фаланг,
фалангой пальца касаясь спускового,

и лучше нежить и ласкать свою беду,
свою бедовую, но правую победу,
питаясь яростью дурною, и в бреду
нести в четверг то, что обрыдло в среду, -

вот Отче, вот Отечество, и всё:
здесь больше нет ни смысла, ни ответа,
листьё опавшее, степное будыльё,
тоска запечная от века и до века,

для вас Империя смердит, а мы есть смерды
Империи, мы прах ее и дым,
мы соль ее, и каждые два метра
ее Величества собою освятим,

здесь солоно на вкус, здесь на восходе
ржаная кровь восходит до небес,
беспамятство земное хороводит
нас от "покамест" и до "позарез",

здесь небеса брюхаты, их подшерсток
осклизл и затхл, не греет, но парит,
здесь каждый неприкаянный подросток
на злом косноязычье говорит,

мы здесь примерзли, языками, брюхом, каждой
своей ресницей, каждым волоском,
мы безымянны все, но всякий павший
сидит средь нас за сумрачным столом, -

так значит лучше - лучше, как мы есть,
как были мы, и так как мы пребудем,
вот рёбра - сердце сохранить, вот крест,
вот родины больные перепутья,

и лучше мне безбрежия её,
чем ваша гнусь, расчёты, сплетни, сметы,
ухмылки ваши, мерзкое враньё,
слова никчемные и лживые победы...

Ещё военных стихов.

Новые стихи воина и поэта — Амира Сабирова.

***
веришь, нет: накроют миномётом,
растворюсь, любимая, в окопе,
отработает арта по дальней сопке,
без пяти весна в Чернопоповке.
В тепловизор: трое между сосен -
прячутся, ползут; доклад комбату,
ветви понадрезали осколки,
падаю к песчаному накату
вырытым пехотой ЛНРа,
сто пятьдесят второй свистит над нами,
где же ты утерянная вера,
раскололась вместе с черепами.
2023

***
Зашумит пересвистом багряным
унесенная песня чужая,
исчезает в огне Кременная
под луной, уходящей на запад,
и солдатом стоят оловянным
блокпосты у разбитых обочин;
и земля под ногами сырая
проминается выжженным хлебом,
тяга первая, третья, седьмая,
артобстрел на сегодня закончен,
жизнь какая моя, жизнь какая,
наступает чугунная ночь.
2023

Ещё стихов на злобу дня.

Поэт Полина Орынянская:

Ты всё ещё думаешь, что война где-то там?
Что живые и мертвые — это статистика?
Война идёт за тобой по пятам,
а у тебя всё спокойно, привычно, чистенько.

Ну, конечно, мил человек не любит грязь,
мат, ярость, ненависть и прочее.
Вы там работайте, братья, перекрестясь,
а мы посмотрим, чем дело кончится.

Это ж слово какое неловкое – патриот,
всё в нём поля, берёзки, деды да иконы.
А тебе-то придумали красивое имя вот –
эскапист эпохи Армагеддона.

А если на кухню твою завалятся тучи врагов,
ты же сразу – ух! Ты ж не робкий!
Ты как выскочишь, как выпрыгнешь из штанов
и заявишь им, что на всё готов
ради жизни и миски похлёбки.

Ни корней, ни чести, только животный страх.
Из таких, готовых на всё, потому что страшно,
из таких, как ты, лепили капо в концлагерях –
диких зверей, изгоев и нелюдей... А пока что

убеждай себя, мученик больших перемен,
в своём надмирном величии,
в парении над суетою.
Мне плевать на тебя с обугленных стен,
которые мы потом отстроим.

Где Пчёлка. Вопрос.
Кочегару не хватает живой юморной рифмы.

Поэт Влад Маленко:

«Пусть сваты новой Победы приедут в Сватово!
Кольца наденут яблоням на фаланги.
А, пока что, после восьмого мая пойдёт десятое»,-
Так сказал календарный ангел.

И улетая добавил: «Смотреть назад,
Как и вперёд, нужно всегда смелей!
Парижане не стесняются метро-станции «Сталинград»,
А вы фанерой закрываете Мавзолей!»

Это такой у времени жёсткий стык.
Май двадцать третьего держит так оборону.
И последнего ветерана поздравляет внук-фронтовик,
Звоня по китайскому телефону.
24.04.23

Разговор с дедом
Проснулись все кому спалось,
На небе что-то взорвалось,
Я распахнул своё окно и глянул вверх,
И тут мне сзади говорят:
"Ты посмотри, опять бомбят!" -
А я в ответ: "Да это ж просто фейерверк!".

Кому ответ?! Кто говорил?!
Ведь, я один в квартире был!
Жена у матери давно, наверно, спит.
Я обернулся, что за бред,
Передо мной стоял мой дед,
Мой дед, который в 45-м был убит.

Шинель, пилотка, ППШ,
А я стоял едва дыша,
И головой своей мотал, чтоб сон прогнать,
Но дед не думал уходить,
Он попросил воды испить,
Потом сказал: "Присядем внук, к чему стоять!".

Напротив деда я сидел
И словно в зеркало глядел,
И дым махорки незнакомый мне вдыхал,
А он курил и говорил,
Про то где воевал, где был
И как на Одере в него снаряд попал.

Тут его взгляд задумчив стал,
И дед надолго замолчал,
Потом вздохнул и произнес: "Скажи мне внук,
Ты отчего же так живешь,
Как будто свой башмак жуешь,
Как будто жизнь для тебя сплошной недуг?!".

Я растерялся, но потом,
Ему все вывалил гуртом:
Что современный человек такая дрянь,
Что я ишачу на козла,
Что в людях совесть умерла,
И что отмыться им не хватит в мире бань.

Я что-то там еще кричал,
Но тут кулак на стол упал,
Горящим страшным взглядом дед меня сверлил:
"Тебе б со стороны взглянуть,
Мой внук, на жизни твоей суть
И ты б тогда совсем не так заговорил!

Ты был талантлив, всех любил,
Но все в деньгах похоронил,
Искал разгадку смысла жизни, а теперь?!
Ты ищешь баб на стороне, забыл о сыне и жене,
И между миром и тобой стальная дверь.

Неужто ради ваших склок,
За хлеб и зрелища мешок,
Мы погибали под огнем фашистских крыс,
Эх, нету Гитлера на вас,
Тогда б вы поняли за час,
Всю ценность жизни,
Её прелесть, её смысл!".

Уже рассвет входил в мой дом,
И пели птицы за окном,
Солдат исчез и я вдруг начал понимать:
В любом из нас сидит война,
Не знаю чья в этом вина
И нам нельзя на ней, ребята, погибать!
В любом из нас сидит война,
Не знаю, чья в этом вина
И нам нельзя на ней, ребята, погибать!
https://lyricstranslate.com

Наша юность

Сквозь ветры беспокойные,
Сквозь подвиги бессмертные
Шли наши годы стройные,
Шли наши души светлые.
Мы презирали трудности,
Не признавали холода,
Не замечали юности,
Пока мы были молоды.
Пути, вперед летящие,
Вбирали сердцем любящим,
Шли в бой за настоящее,
А жили… жили будущим.
Пора первоначальная,
Заря с зарей встречается,
И наша юность дальняя
Сегодня продолжается.
М. Лисянский

Борис Стругацуий сказал в одном интервью в 98 голу, что  в современном мире  войны ведутся экономическими методами, кто преуспел, тот победил. А  те, кто ведёт братоубийственеые войны - застряли в прошлом.
Как актуальны сегодня его слова.

а почему она ушла от вас?